Há manhãs em que a praça acorda cedo demais. O senhor do café empurra a porta antes do sol lhe bater nas mãos, e as cadeiras metálicas tilintam como se chamassem alguém para uma conversa urgente. Eu estava ali, a ver o fumo a subir de duas bicas, quando ouvi no rádio do balcão um resumo apressado de notícias internacionais. Não sei quem escolhe as frases, mas, por vezes, parecem inventadas: “O Paquistão gastou milhões em grupos de pressão para se aproximar do presidente Trump.”

A Praça e os Homens de Casacos Azuis: O Jogo Silencioso entre Washington e Islamabad.

Entre a mesa manchada de açúcar e o cesto das carcaças, aquilo soou como um trovão distante. Porque, nestas praças da nossa vida, onde a política costuma chegar atrasada e desbotada, raramente se imagina que um país possa comprar a atenção de outro — muito menos a do mais poderoso. Mas, naquele dia, percebi que havia um fio a ligar Washington ao meu café matinal.

E é sempre aí, nesses momentos de distração, que a política revela o seu truque mais velho: o mundo mexe-se muito antes de darmos por isso.

Nos jornais do mundo grande — aqueles que raramente se encontram no quiosque ao lado da paragem — explicam tudo com um detalhe meticuloso: contratos de lobby assinados em abril e maio, alguns com antigos guarda-costas de Trump, outros com empresas que prometiam “melhorar compromissos ao mais alto nível”. Palavras caras para aquilo que, numa praça portuguesa, chamaríamos simplesmente de abrir portas.

E abrir portas, como sabemos, pode ser um gesto inocente ou um pacto disfarçado.

O Paquistão abriu-as com força: cinco milhões de dólares empurrados em direção a empresas de Washington, ao mesmo tempo que oferecia elogios, acordos agrícolas, créditos e até uma proposta para inscrever Trump entre candidatos ao Nobel da Paz. Não falo aqui do mérito ou demérito — falo do gesto. Do teatro.

Porque há elogios que são flores.
E há elogios que são moedas.

Enquanto a pressão paquistanesa crescia em Washington, a da Índia diminuía. Modi, o primeiro-ministro indiano, recusou-se a atribuir a Trump alguma glória no súbito apaziguamento militar entre os dois países. Trump esperava reverência; Modi entregou-lhe protocolo. E, como tantas vezes na política, o afeto não depende da verdade, mas da forma como se oferece o palco.

E Islamabad ofereceu-o inteiro.

Foi assim que, em poucas semanas, a Casa Branca fez algo quase inaudito: reduziu os aranceles sobre produtos paquistaneses para um dos níveis mais baixos das economias asiáticas, enquanto aumentava agressivamente as tarifas sobre os produtos indianos. Não por economia — isso é quase sempre a desculpa — mas por diplomacia.

Ou por gratidão.
Ou por simetria.
Ou por aquilo a que, aqui na praça, chamamos “troca de favores”.

Enquanto o rádio ia mudando para música, fiquei a pensar no mariscal de campo Syed Asim Munir, chefe do exército paquistanês, sentado a almoçar sozinho com Trump, na Casa Branca, numa cena que mais parecia saída de um filme político do que de um país onde a democracia se dobra muitas vezes ao peso do uniforme.

Munir, dizem, encontrou-se antes com os representantes das firmas de lobby — Sorial, Schiller, Seiden — homens habituados ao corredor, ao segredo, à porta semiaberta onde as decisões verdadeiras se tomam.

E é aqui, exatamente aqui, que o mundo se parece mais com as praças portuguesas do que imaginamos. Porque também nas nossas praças há gente que fala com um à parte, que resolve no recanto, que confia mais no aperto de mão do que na ata formal. A diferença é só a escala: em vez de decidir quem vai ficar com a última caixa de tomates, decidem tarifas, deslocações militares e equilíbrios geopolíticos.

O mecanismo, porém, é o mesmo.

Na mesa ao lado, uma senhora mexia o café com um ar distraído. Tinha um saco das compras a seus pés, onde se viam alfaces desencontradas, cenouras ainda sujas e um ramo de coentros. Pensei no Paquistão, naquele momento tão longe e tão dentro da praça. Porque, se há política que me interessa, é esta — a que começa nos países e termina nas pessoas.

E perguntei-me:
Quantas decisões internacionais são feitas como esta? Com elogios, contratos e fotografias ao lado de uma bandeira? Quantas guerras se atrasam ou apressam devido a uma frase dita no momento certo?

E sobretudo:
Quem paga, no fim, o preço desses sorrisos?

Não são os lobbies.
Não são as fotografias.
Não são os homens de casacos azuis em Washington.

São as pessoas. Sempre as pessoas.

Nas cidades paquistanesas, nas vilas indianas, nas praças portuguesas. Porque o mundo é redondo também por isso: o vento que sopra numa reunião da Casa Branca faz tremer bandeiras muito além do Potomac.

Os contratos assinados entre abril e maio — quase todos milionários — foram registados sob a velha Lei de Agentes “Estrangeiros”, aquela que existe desde 1938 e que deveria servir para vigiar as tentativas de influência estrangeira. Mas, enquanto Islamabad investia milhões em consultores ligados a Trump, o próprio governo norte-americano estava a desmantelar a fiscalização dessa mesma lei.

Há ironias que só a política consegue produzir.
Ou talvez não sejam ironias — talvez sejam métodos.

Os jornais explicam isto com gráficos e datas. Eu prefiro explicá-lo com uma imagem que vi hoje na praça: um pombo pousado no corrimão, imóvel, enquanto dezenas de pessoas passavam. Ele não precisava de se mover. A praça é que girava à sua volta.

É assim que funciona o poder: parado, mas no centro.
Quem circula são os outros. Quem paga são os outros.

Voltei a casa com um saco de pão e uma sensação estranha: cada notícia internacional precisa de passar primeiro pela praça para que eu a compreenda. É ali, no barulho dos talheres e na pressa dos que passam, que percebo quem ganha e quem perde quando um país decide gastar cinco milhões de dólares para “melhorar compromissos”.

E penso no Paquistão, nessa busca tão antiga como o próprio mundo: a necessidade de ser visto. Não criticarei um país que tenta sobreviver entre pressões regionais, crises internas e exércitos demasiado poderosos. Mas sei reconhecer o outro lado da história: há sempre alguém que vê vantagem no desespero alheio.

E, às vezes, esse alguém tem uma bandeira estrelada.

Enquanto isto, nós continuamos nas nossas praças.
Compramos fruta.
Esperamos pelo autocarro.
Discutimos o preço da gasolina.

Sem saber que, do outro lado do mundo, alguém assinou um contrato que pode mudar o preço dos nossos legumes daqui a seis meses. A globalização é isto: uma frase dita em Washington, e o eco chega ao Rossio.

Mas volto a uma ideia que me consola: apesar dos lobbies, dos almoços privados, das tarifas e dos sorrisos de circunstância, ainda há pessoas que, como eu, escutam o mundo com a atenção de quem arruma sacos de compras. E, se escutarmos bem, percebemos tudo.

A política nunca começa nos palácios.
Começa sempre nas praças.

E é por isso que continuo a escrever daqui.
Para lembrar que, no meio de tantos milhões,
o que realmente importa cabe sempre num saco de compras —
ou numa conversa interrompida por um golo da rádio.

Maria do Rio
Caderno da Praça – Arcana News

Foto: SyedWasiqShah via Pixabay